Uma escada para o nada

Constatação

2012-01-17T17:09:00.000-08:00

Quando morrer andarei por essescorredores

recitando poemas...

os que ainda lembrar,

mesmo depois de morta.

Por onde andei enquanto buscava você ou a saga das Madaleñas

2012-01-17T17:04:00.000-08:00

Enquantopercorria o caminho tostado pelo homem eu pensava que erauma só.

Mas não, somostantas e tantas veias percorremos que sufoquei a mim mesma com otravesseiro, o saco plástico e as mãos.

Você que é homem e me engolede dia e me vomita á noite.

E enquanto eu percorria a cana de açúcar, essa do nosso sangue, descia, garganta a baixo, o gosto de você: gosto debile que é ácido e, por isso, me trava e não digo palavra.

E esse caminho,ácido e tostado, é deserto.

E é lá que vivemos, todas nós.

Diagnóstico

2012-01-17T16:51:00.000-08:00

Tragona ponta do meu lápis o ácido que me corrói o estômago.

Se ocuspo fora com poucas palavras, carne de minha carne, é porque nada mais merestou que pudesse oferecer.

Poeminha besta

2012-01-17T16:44:00.001-08:00

Quecoisa mais besta, madrugada a dentro,

essaspalavrinhas me perseguindo.

Estãome cutucando com vara curta:

ou as engulo de volta

ouas ponho pra fora.

Corpo e carvão

2012-01-17T16:03:00.000-08:00

Uma dor me invade a cabeça como se cabeça tivesse.

Hoje fui picada por um zangão. Quando o tirei do meu braço, seu ferrão ainda se contorcia dentro da minha carne, entre sangue e um elevado na pele. Doeu como dói minha cabeça agora. Doeu como dói todo o resto.

No ato da dor, no rompante da carne cortada, matei o zangão, como se pudesse devolver-lhe alguma dor.

Dor não é algo que se devolve.

Matei o zangão por desespero e ato impensado, por dor e vingança da dor. E lá estava o zangão sem o ferrão, agora morto, parecendo indefeso. Parecendo.

Ainda penso que a dor na cabeça é pela morte do zangão e não do ferrão na pele.
Mas me sobra, entre a lembrança do bicho colorido e o corte na pele, um sabor de não pertença.

Essa dor não é minha.

São Paulo e onça.

2012-01-04T08:24:00.000-08:00

Eu lembro das ruas de São Paulo e seus prédios opressores. Sua arquitetura alta, sua meta cinza. Lembro do gosto do suco de laranja da São João com a Ipiranga. Nada de samba, nada de amigos. Algumas poucas cervejas geladas e o dia ainda frio. A mesa na calçada, quase como na minha cidade, mas essa cidade é outra como eu sou outra agora. Por isso mesmo, agora, lembre de outros lugares, outros cheiros, outras cores. Essa dimensão que é a viajar. Sair do olhar natural, do estado natural das coisas. Sair agora de mim foi a melhor coisa que poderia ter feito. Sair para sentir-me outra, fugir mesmo. Do tempo, dos sonhos, da treliça do passado. Me nego a pensar que o ano novo me tenha feito repensar. Não tenho repensado, tenho agido. Tenho, de punho forte, criado as horas sobre mim. Sem espera, sem escapadelas ao relógio, de vara curta cutucando a onça, essa onça que sou eu.

Como de São Paulo cheguei à onça, não sei. Foram os bandeirantes, penso. Mas meus antepassados eram portugueses sisudos e de bigode. Ainda prefiro a onça: fêmea, com fome e disposta. A que corre léguas por que sabe do caminho, a que corre léguas por que sabe o que encontrar, a que corre léguas por que quando chega sabe o que fazer. Por isso, me sei onça. Ainda o cheiro de carne, ainda o sangue, ainda as vísceras. Toco em mim e sei que ainda estão lá. Apesar da caça, da predação, da quase morte. Ainda aqui, a onça e seus dentes. Suas mamas e saliva. Sua boca, seus músculos e sexo.

A onça sem juba, só sobrevida e existência. Sem dor aos demais, no ato que lhe faz onça. Aquela que corre as matas, aquela que cruza com os escolhidos, aquela que se faz forte para, à noite, desabar em galhos de árvores altas na ofegância do dia novo, aquela que nos dias quentes refresca-se à sombra do que tiver. Aquela que de tão onça se sabe livre.

Insônia

2011-11-17T17:08:00.001-08:00

E eu guardando pequenos segredos nessa madrugada do sem fim
consumindo elefantes, derrotando formigas, assustada com os benjamins.

Dress up

2011-09-16T19:16:00.000-07:00

Chocada com os últimos acontecimentos, ela resolve vestir-se de pulôver, botas e nenhum batom.Ir pra rua, ao vento, o despenteio dos cabelos, o cheiro. Todos os clichês de quando se pisa na rua, chocada com os últimos acontecimentos.

A FLOR NO CABELO - em especial para o blog: americalatindo.blogspot.com

2010-12-13T12:47:00.000-08:00

Ela com a flor no cabelo é ainda mais oferecida que a maioria
das outras com flor no cabelo.
Flor no cabelo é pista, é dica, é toque.
Tome minha flor, mais acima, mais a vista, mais exposta.
Pra que esconder o que eu sei que você quer? - ela diria, a flor.

Ela com a flor no cabelo, espera entre luzes semafóricas a travessia
dos autos. Ignora por desantenção, por não achar possível, que uma flor no cabelo seja o motivo de tantos engasgos. Mas aqui na América Latrina, uma flor no cabelo é um sim.

É um sim de boca larga, boca amaçanzada, dentes á mostra e voz rouca. Quem fala é a flor no cabelo. Não importa se é moça singela, se é moça casada, se é moça-homem, a flor no cabelo tem voz própria, é pacto velado, todos sabem. É um sim.

Uma flor no cabelo, na América Latrina, faz plástico ter cheiro de flor colhida e fresca. Faz vestes de madame virar saia de meretriz. Faz o caminho de casa se desenrolar em ataques frontais de verdureiros e aldeões.

Ela com a flor no cabelo, a despeito do cheiro do plástico e da própria flor no cabelo, não desvenda o código das multidões em conserva dentro dos ônibus, olhando vezes furtivamente, outras encadescentes, o rebolado da flor no cabelo.

Ela caminha descompassadamente como se chegasse em casa a cada quarteirão, sempre desacelerando. Você espera que ela tire a chave da bolsa e pare em frente aquela casa, a próxima, depois a outra. Querendo que ela se salve das salivas patriarcais da América Latrina. Mas ela não se salva e parece não se importar. Não parece haver ofensas e nem tampouco desagravos. A flor no cabelo responde por ela.

Ela com a flor no cabelo esconde por entre os fios enegrecidos um headphone, uma música distraída, uma forma singela de escudo, que em definitivo a salva dos gritos de invasão e posse de terra que acontecem ás flores no cabelo, aqui na América Latrina.

FANTASMAS - EXERCÍCIO

2010-10-26T15:25:00.001-07:00

Há tempos te digo que são esses fantasmas cotidianos que nos fazem seguir em frente.
São eles que, na casa nossa, nos seguem no desfiado do dia, que nos alimentam com o que nos falta e não vemos.
Esses fantasmas que sempre nos pegam desprevenidos, nus e desatentos.
Eles tem carne pouca que isso é de outros tempos.
Eles tem alvuras tantas para as horas de agora.

São esses fantasmas que nos cercam no desalinho da vida para nos guiar
caminho a dentro, sem desvios ou piscadelas.
E você nunca sente:
A mesa vazia, a cadeira errante.
A pele fria, a voz quente.

Eu te falo e você pouco crê.
As pernas compridas como o sibilar que se espalha pelos corredores.

Esses fantasmas ilustram-se de cores porque sabem do preto e branco
das histórias comuns, do preto e branco que nos faz ser quem somos.

Sigamos, então, mãos dadas para atravessar a vida e os fantasmas.

Desconexos 5

2010-06-14T12:46:00.000-07:00

Para não dizer que de amargor vive uma boa poesia,
digo que de amor vive uma boa fantasia.

Desconexas 4

2010-06-14T12:15:00.000-07:00

"Did you say "no, this can't happen to me,"
and did you rush to your phone to call?
Was there a voice unkind in the back of your mind saying,
"Maybe...you didn't know him at all."
Jeff Buckley

Sempre que se olha no espelho ela recobra a memória. Devem ser as marcas, as cicatrizes, o olhar perdido de quem não se encara direito há muito tempo, talvez por medo de recobrar a memória.

Ela queria mesmo era o esquecimento. O esquecimento gratuito, espontâneo e não aquele que vem pelo tempo. O tempo não responde mais aos seus pedidos-quase-súplicas. O que ela achava que eram meses, duraram apenas horas, e mesmo assim, duraram à penas; horas.

Ela tem raiva lá de fora, da vida acontecendo miúda enquanto ela pensa coisas grandiosas e odiosas.

E que não perguntem se ela anda triste, porque se vê sem o espelho, que ela anda triste e anda mesmo, com os pés a roçar o chão como que com medo de ser levada por uma força superior que a tire do planeta antes das coisas gigantescas e odiosas serem resolvidas.

E não tendo como o dia ser mais claro e nem as palavras, ela copiosamente leu em disparada as cartas antigas dele para outras tantas.

Leu e releu como se por mágica cada palavra pudesse cortá-lo um pouquinho e dele saísse, como oração: - every word is like a knife, but the silence cuts you twice!
E como ela está seca de palavras ela se utiliza das dos outros, das dele especialmente. As dele vem fácil, são quase todas mesóclises porque cabem sempre mais de dois, tipo, dar-lhe-ia, encontrar-te-ia, meter-lhe-ia, ménage-à-trois.

As dos outros são de afagos, não para ela, que para ela sobra pouco: primeiro ele, depois alguns outros e aí, ela. E nesse momento a cortina se abre, os aplausos pululam e ela tem breve lapsos de esquecimento-quase-gozo.

Egoísta, diriam alguns sobre ela, mas se ela contasse no ouvido dos poucos escolhidos o que ela sabe, melhor a entenderiam e saberiam que sim, é egoísmo também, mas de certo faz parte dessa plêiade de orgulho e dor um punhado de doçura que pede do outro um tanto da mesma medida, que seja sincero para além dela e consigo mesmo.

E se nada até aqui adianta e adianta para a frente o que há muito se tem prometido como futuro certo, então que fique o caminhar mais lento, sem pressa, sem desvario, sem promessas tantas, sem fôlego corrido com vontade de lá chegar.
E se ninguém a espera quando o fim chega, ela mesma apazigua seu coração.
Porque ela aprendeu isso antes do amor chegar.

Desconexas 3

2010-06-14T08:46:00.000-07:00

No amor tem volta ou se deve ir sempre em frente, como se adiante todas as respostas estejam a ponto de colheita no pé da estrada?

Desconexas 2

2010-06-14T08:17:00.001-07:00

Quem dera ela desse seu coração sem disciplina, sem ganas de amor tanto.
Ela aprendeu, e aprender não é palavra para amar, que no amor se desaprende a ser um só, querendo uma casa para dois.
Ela aprendeu que amor vem de repente e ela queria estar preparada, toda pronta, de alma límpida e feliz.
o amor veio, ela sabe. Ela se sentia pronta, mas o amor, no seu desaprender, bagunçou o que no espaço cabia perfeito.
Agora que tudo é amor e bagunça, ela pensa que dar o coração sem disciplina como fazem todos, pode ser o caminho de volta.
Mas ela se pergunta sempre por dentro: - e no amor tem caminho de volta?

Desconexas

2010-06-14T07:17:00.001-07:00

Só uma tristeza profunda me preenche.

Sexta

2010-04-23T14:22:00.001-07:00

Hoje acordei medrosa
a boca toda era uma rosa

Bromélias

2010-04-17T09:45:00.001-07:00

Hoje acordei velha
a boca toda de bromélia

A carruagem

2010-04-17T08:44:00.000-07:00

Se era para casar com alguém, ela escolheu aquele que tinha a carruagem mais confortável. Ela sempre admirou as carruagens e os homens que as tem. Escolheu dentre alguns poucos pretendentes um senhor baixo, de casaca, bigodes já grisalhos que lhe atestavam alguma experiência ou coisa que o valha para um senhor daquela idade. Prestou pouca atenção, de fato, no senhor de bigodes, mas demonstrou-se atenta com a carruagem que o trazia ao passeio.

Ela sempre gostou de passeios. Talvez porque as freiras do orfanato cinza tivessem o hábito de passear costantemente, só para comer amendoins na praça. O amendoim da praça era mesmo delicioso.
Mas agora, ela, sra. bigodes, passearia de carruagem. Não ficaria mais suja de lama e bosta de cavalo que emporcalham toda a barra do vestido. Não caminharia ofegante, o peito apertado na peça colada ao corpo, que mais parecia camisa de força, mas que, diziam os homens, principalmente os costureiros, que lhe acentuavam a silhueta. Não teria dores nas costas de carregar os cinco quilos que pesam o vestido verde com rendas, próprio para o passeio. Não despentearia o cabelo amarrado a 200 grampos de ferro para que se distribuam bem debaixo do chapéu adornado. A carruagem é o máximo em conforto para uma mulher como ela.

o sr. bigodes chegou na carruagem que, em breve, estará a serviço da sra. bigodes. O cocheiro, sem pressa, abriu a porta e de lá surgiu a mão pequena e branca de luva que oferecia a ela o apoio para montar no carro. Ela de pronto ergueu a mão e adentrou no vagão. Era bem decorado com veludo negro e flores rosa em escuro e relevo. Realmente de bom gosto, ela pensou.

Sr. bigodes sorriu, ela também. Ele perguntou aonde ela gostaria de ir. Ela respondeu que poderia ir em qualquer lugar, desde que não precisasse sair da carruagem. Ele maneou a cabeça em sinal de acordo. Bateu três vezes no teto do vagão e logo o carro seguiu viagem.

Ela não se demorou em tocar no assunto e falou que estava disposta a casar, por saber que ele também necessitava uma esposa. Quero ser esposa, ela disse. Ele maneou a cabeça em sinal de acordo.

Daquela tarde em diante, todos os dia ela passeia na carruagem, a sra. bigodes.
Desde então ela pensa que a vida não poderia ser mais feliz.

Manhã

2010-04-06T17:24:00.001-07:00

Acordei com a boca florida de margarida.

Exercício III

2010-01-18T16:46:00.000-08:00

para tanto é preciso dor
é preciso um bocado de fervor
é preciso um trocado de

para tanto desconheço desmesura
dispenso tanta honrura
e sua fala de doçura

meus passos largos
tem pressa de ir a frente
se asas tivesse engarrafava azul
o céu todinho pra mim

Exercício II

2010-01-18T16:36:00.000-08:00

Tento forçosamente colocar para fora
esse poema que me engasga a goela

ele não sai

estou a dias com ele na cabeça
na língua
nas vértebras todas
mas ele não sai

ele não quer palavra
ele não quer papel
ele não quer marcas

talvez não busque cúmplice
talvez não diga muito
talvez não resista a mais essa noite

ele sai de cor cabeça afora
com as formas todas em desalinho
e agora pousa silêncio

esta noite quando da sua volta
quem sabe
eu segure as palavras pelo grelo
porque o grelo tem sempre mais culhões

RETORNO

2009-12-07T11:13:00.001-08:00

Voltei pra poesia
mas a poesia não voltou pra mim.

SEM TÍTULO

2009-12-04T15:20:00.001-08:00

Às vezes escrevo e vomito
ao mesmo tempo

quando termino
limpo a boca

ainda escorre um tanto:
palavra líquido ontem

ainda escorre do canto:
troço bílis poema

CANAL DA MANCHA

2009-12-04T15:15:00.001-08:00

atravessei o canal da mancha
com o travessão na garganta.

VENDO ESSA HORA

2009-12-04T15:13:00.000-08:00

Vendo essa hora que passa
vendo a preço barato
que de nada ela me serve

vendo essa hora que passa
do relógio ou da escada
mas de nada ela me serve

se não adianta o fim do dia
se não chega essa folia
se não digo o que queria

se atravesso o meio dia
com a garganta em agonia

se converso com a maria
se vivo em fantasia
se trago essa mania

vendo essa hora que passa
vendo a preço barato
que de nada ela me serve

Exercício I

2009-11-15T08:38:00.000-08:00

uma noite muda como essa.
azul burburinho.
uma lua que não sabíamos.

uma noite dessas em que se atravessa.
somente.
a despeito de quem a caminha
ela vai, escurecendo por dentro e por fora.
amarelo-andino.

da Poesia

2009-11-15T08:33:00.000-08:00

Poesia é jogo para matar o tempo.

Canções devastadoras

2009-08-10T06:25:00.000-07:00

"Oh, dama da noite
tu que vens exaltada
cantando canções devastadoras
és sempre assim tão nua e crua
que respondes feito uma louca?"

de Nathan Matos

p.s: a resposta nem era louca.

10 pra meia noite

2009-06-16T17:41:00.001-07:00

São 10 pra meia noite
E eu me preparo pra viver

Essa hora não me corta a garganta, mas antes a disseca.
Fica à mostra, as amídalas inteiras,
eu quase as toco como um maestro que conduz sua orquestra.

Exceto pelo fato de estar só.

Mas depois respondem os coqueiros, as corujas, as buzinas ao longe, as máquinas, os amantes, a luz do poste que faisca,
um tremelique de leve no portão de trinco frouxo.
Eles se entendem.
Eu é que converso só. E é bom assim.

Essa hora me solta os nós dos dedos, da alma, da dor, o sorriso largo, o fel quente e apaziguador, os pés são 2, os dedos muitos, o coração nem bate por que a respiração parou.
O que tem essa hora que me basta?
O fim do dia ou o que virá ainda?

Escrever me deixa trêmula

2009-06-16T17:27:00.001-07:00

Escrever me deixa trêmula.
Escrever me deixa lâmina.
Escrever me deixa ácida.

Escrever me corta o estômago.

...

2009-05-06T12:10:00.000-07:00

Comportada como uma borboleta
ela resolveu regurgitar
os últimos suspiros de descência que lhe restavam.

Meninas, chuva, estátuas e a cidade - Especial para O POVO

2009-04-16T06:56:00.000-07:00

http://www.opovo.com.br/opovo/especiais/cincosentidosiv/870683.html

Ayla Andrade fala de uma Fortaleza palpável como o asfalto que nos encobre dia-a-dia, como a cortina de fumaça no ar do meio-dia. De trânsito intenso, vuco-vuco, a cidade pequena insiste em ser grande e devorar a província que nela habita

Ayla Andrade
Especial para O POVO

Fortaleza é palpável. Palpável como as meninas à beira-mar. Fortaleza é uma menina à beira-mar. Assim, exposta, ensaiando um sotaque, noite alta, meio desesperançada, mas acordando cedo; sonolenta e com fome, muito porvir que nunca virá. Esperando um trânsito intenso, entre ir e vir, um vuco-vuco, como se diz por aqui, dos que ainda não sentiram Fortaleza entre as coxas. Um povo caloroso e hospitaleiro, que sabe receber bem, dizem por aí à boca larga. Sim, somos. Nos damos por inteiro, corpo e cabeça, ao que de fora chega, embora não nos conheçamos apropriadamente. Embora queiramos sempre pertencer a outro lugar. Síndrome do passado de capitania abandonada, montes de areia entre Pernambuco e Maranhão?

Fortaleza é palpável como esse asfalto que nos encobre dia-a-dia, essa cortina de fumaça que quase tocamos com as mãos no ar do meio-dia. Intenso trânsito, entre ir e vir, outro vuco-vuco, da cidade pequena que insiste em ser grande e devorar a província que nela habita. Mas essa província somos nós, em cada pedacinho calejado de sol e fugidio de chuva.

Quando chove Fortaleza corre. Alguns, muito poucos, dentre eles eu, permanece sentindo a chuva e guardando entre os dedos o pingo que deus dá: a chuva se vai rápido por aqui. Molha os cabelos e a rua e se vai. Se demora por mais tempo é coisa desregrada, fora da rotina. Logo tudo se faz em atrasos e desculpas, em meio ao desconcerto da cidade molhada.

A cidade molhada é bonita vista da areia do mar. Me demoro pela orla porque Fortaleza me parece melhor tendo o mar como vista. Essa superfície de verde-oliva, horizonte em pluma, salgado que se toca e me lambe os pés, brisa que alivia, água de coco ou cerveja que desce tilintando garganta abaixo com o sol em cima. Fortaleza tem um mar que me entende.

Mas Fortaleza é uma verdade intransigente. Fortaleza bate na pele, entra pelos ouvidos, se sente por dentro e sem profundidade. É cidade inacabada que copia óperas também inacabadas. Repete os erros de si mesma, dia e noite, torturando seus filhos ao limite. Tem vezes que os grilos cantam mais alto, porque ninguém mais tem algo a dizer: é domingo, certamente. Fortaleza é domingo eterno. Você sente no corpo a indolência citadina dominical.

E nos passeios dominicais fica fácil reparar as estátuas que povoam sozinhas a cidade. Tem general, maestro, professor, índia, tem gente de cobre e metal que um dia foi vivo. Às vezes eu toco essas estátuas, sua carne fria e sólida, assim como se visitasse o túmulo de um ente querido, por sabê-lo feito do mesmo substrato que eu: Fortaleza. Mas o que me toca são os monumentos aos poetas. Poetas de aço, de mãos estendidas, a cobrar o que não lhes foi dado em vida. Com as bocas cerradas, sem dizer palavra. E penso, quase como oração: que não me falte palavras na boca, como na boca de estátua do poeta; que não se torne rija minha mão como a mão de estátua do poeta, que eu não conserve em mim, maciço cobre no peito, como o maciço peito de estátua do poeta.

E como poeta repouso minhas palavras sobre essa cidade. Sinto os amores e as dores, sigo entre ir e ficar. Me dizem que sempre fico. Como arranco de mim as entranhas com as quais nasci?

Ayla Andrade, também conhecida nos bares do Benfica, como "Dama da Noite", é uma das fundadoras do grupo Parafernália. Publica seus escritos, desenhos e colagens em fanzines e na revista Gazua, e também se apresenta fazendo leituras dos poemas e contos em rodas de poesia e projetos culturais.

Campeio

2009-04-03T09:01:00.000-07:00

eu ando insistindo em ser mulher
caminhar lento entre um vão e outro
torturar horas de silêncio e mansidão

venho cozinhando entre horas de fervura
esse dizer que é meu, mas me trava a boca
esse dizer entre amargo e doce

esse tempo de outros tantos
essa carne que se alastra cidade a dentro
nem minha, nem sua

essa sobra de nós
se aventura faiscante pelo dia
e não se demora noite afora

hoje que é findo o nada
o pálido desejo
e essas mãos quer eram suas

delineador amigo

2009-03-31T13:02:00.001-07:00

quem precisa de um namorado
quando se tem um delineador que realmente funciona?

É preciso falar com estranhos

2009-03-13T12:20:00.000-07:00

ela se explicou, na fila,
por que comprava o presunto mais barato:
- nesses dias é preciso aproveitar as ofertas!
eu pensava que seu vestido florido, o cabelo em grampos tortos,
as unhas por fazer e o cheiro de guardado reservava
uma outra conversa.
É preciso falar com estranhos.

sem título

2009-03-13T12:17:00.000-07:00

nos dias em que a poesia me acompanha
sinto o quente do porvir
nos dias em que a poesia me abandona
sinto o cheiro do fruir

Cinco e trinta - fragmentos

2009-03-09T09:25:00.000-07:00

Esse abraço de tristeza que me toma às cinco trinta tem um quê de perguntas, um vazio que não respondo. Esse ar do fim do dia, esse sol que se finda, essa carícia no mar e eu vejo esse quase lampejo de amor.

Do que se diz

2009-03-09T09:23:00.000-07:00

Mulher-navio, eu venho nadando vagarosamente para conhecer seu porto de pedras. Cá estou a escalá-lo e na passagem esculpi-lo, moldá-lo e dar-lhe forma.
Se atraco ou se me vou, desconheço. Não me é dado ver o futuro como a ti, que vê adiante.
Flutuo como o tempo que vê a maré crescer e desacelerar lento, calmo e azul.
Hoje acordei domingo: pingo de chuva e maçã.
Hoje acordei cinco e trinta: coração na mão.
Hoje começo de novo: curso norte, cinco e trinta, laranja e lilás.

cinco e trinta - fragmentos

2009-02-07T08:39:00.001-08:00

pintei meu ventre com as cores que o sol deixa às cinco e trinta

pintei por sobre nós o laranja-lilás que se fixa quando chega o fim do dia. é tempo de pensar nas horas corridas, nesse suor na testa, na noite que se avizinha: beijo, coléra e o porvir.

quando deitamos na cama às cinco e trinta? Perceber da janela a primeira estrela, o sopro da noite, soluço e gargalhada?

nos dias nublados os relógios marcam cinco e trinta pelo dia afora. escurece e não se tem notícia, não se sabe laranja e nem sobra lilás no céu da minha varanda e eu vejo esse quase lampejo de amor.

mensagem

2009-01-12T12:19:00.000-08:00

"A mulher pode dizer um não a cem homens, mas nunca cem nãos a um homem"

acabei de receber esse recado.
tô pensando ainda, viu?

sala de jantar

2009-01-06T08:20:00.000-08:00

pintei por sobre o ultimo desenho de ti
a sala de jantar que quero construir na casa nova

tem janelas amplas e lavabo
uma grande mesa para os pratos
pra lembrar como você é pequeno

escrevi essa frase hoje no guardanapo do bar da esquina
achei genial

a sala de jantar nova também tem cor
verde musgo gelatina marinha
pra lembrar da palidez do teu sorriso à porta da saída

os tapetes são felpudos e macios
as cadeiras confortáveis e aconchegantes
pra tornar a lembrança do seu abraço um cacto flamejante

as luzes são muitas e fortes
quadros e fotos
jardim de inverno
buffet decorado
muitos pertences a guardarem silenciosos
o ontem e o amanhã que desconheço

minhas mãos

2009-01-06T08:15:00.001-08:00

trago nas mãos um defeito
que nem todos vêem:
elas se vão facéis
quando se dão.

ás vezes fico sem elas por um tempo
até que me entregam de volta
quando não as querem mais.
quando delas se fartam e procuram por mãos mais aguçadas e outras.

mas mãos se dão assim mesmo, me disseram.
é melhor assim do que guardá-las nos bolsos.
e se me tiram as mãos nem me dou conta, por vezes.
o que me doi, o que me doi mesmo
é quando as tenho de volta
por devolução.

Na próxima, desce.

2008-11-28T12:23:00.000-08:00

Ela sempre passa a mão na cabeça quando tá com vontade de dar. Sabe, assim, como que a bagunçar os cabelos. Como se perdesse o controle.
Acontece que ela estava sentada no ônibus, voltando do trabalho, 7 da noite, engarrafamento, lotação, e aquele troço daquela máquina e aquelas pessoas que não saiam do canto. Nada andava. Nem a sua vida sexual. E ela doida pra dar. Que me desculpem as puritanas, mas ela estava mesmo doida pra dar. Os peitos em suores e por dentro da saia jeans também.
Tomou uma resolução como quem compra o absorvente mais barato, porque precisa dele agora. Levantou-se, visualizou o mais rijo dos morenos, como uma onça à presa, encostou-se, de costas, nele, levantou a saia, abriu-lhe o zíper, olho-o de soslaio, com a cabeça levemente inclinada pra trás e fez um gesto com a boca de, seja discreto e aproveite. Tirou da calça do rapaz um embrulho já pronto pro natal e o colocou entre suas coxas. Com a ajuda do freio e dos solavancos do ônibus, os dois seguiram viagem sem muito esforço e sem se importarem com buzinas, embrulhos, luzes e tudo mais o que a cidade oferece de bom grado aos solitários. Alguns quarteirões depois ela baixou delicadamente a saia, soltou um sorrizinho para o rapaz, puxou o sinal e desceu da condução. Caminhou, bamba, até o fim da rua e sumiu.

É assim que números mudam uma cidade

2008-10-07T07:17:00.000-07:00

então, o jornal O Povo, me convidou e a mais 5 escritores para escrever um conto com o tema "um dia de eleição". o tema é árduo, visto que escrever por encomenda já é um troço ruim e ainda com um tema em que se pode tudo inclusive cair no clichê. andei visitando alguns lugares onde os militantes se concentram e bebem e agitam bandeiras e entregam panfletos, antes de eu escrever: nenhuma idéia me veio, nada de novo talvez porque não haja nada de novo nesses lugares, nem mesmo as pessoas. enfim, fiz uma tempestade de idéias com vários amigos(as) e um deles me sugeriu, dentre tantos outros temas, o voto no interior. achei um mote interessante já que não tenho ligação nenhuma com o interior do estado e daí seria possível criar mesmo, sem referências prontas. bom, deu nisso aí embaixo e publicado no jornal O Povo, caderno vida & arte, dia 05 de out, justamente no dia de eleição. vale acrescentar que os outros contos são também muito bons e ainda as ilustrações do caderno que são do Carlus. do caralho. segue abaixo o link:

http://www.opovo.com.br/opovo/vidaearte/824400.html

http://www.opovo.com.br/opovo/vidaearte/824394.html

Vida & Arte

É assim que números mudam uma cidade

Ayla Andrade
Especial para O POVO

Acordou na mesma hora de sempre como se fosse acordar o dia. Como se fosse plantar o verde que sempre teima em nascer estorricado, como se fosse avisar ao galo matinal que é esta a hora da aurora.

Preparada estava a roupa para aquela manhã. Sua mãe deixara tudo ajeitado, peça sobre peça, combinando. Em dias importantes é hábito vestir-se com rigor para a ocasião. Seu primeiro voto. Aprendera nas poucas horas de escola a importância de votar, mas sempre se perguntou por quê. A professora não desconfiava e assim acabava a aula e o dia prosseguia como que normal. O café já cheirava quente no fogão e ele balbuciou qualquer coisa de preguiça de domingo.

O pau de arara de Zé Fininho já esperava lá em cima, na pista, com mais tantas pessoas dentro. Ele não sabia que dia de eleição era assim. Era a primeira vez que votava, mas lhe pareceu ser mais um dia em que se vai à cidade.

Já fora algumas vezes à cidade para comprar material para casa, alimento dos bichos ou quando adoecia e a rezadeira não dava conta. No caminho, a paisagem, que era a mesma de sempre, só parecia ter alguma diferença pelos letreiros de candidatos que não traziam outro anúncio que não números e ele se perguntava como números mudariam alguma coisa naquela paisagem de sempre.

- Não beber mais água de pote - ele pensou com sede - ele detesta água de pote. Talvez porque a água venha barrenta do açude que afogou a cidade vizinha para trazer progresso. Ali no pau de arara, olhando os rostos contentes e enrugados dos demais moradores ele sentiu uma leve apatia que era a alma e o vento daquele lugar.

Na cidade seus ouvidos estranharam tanto barulho e tantas pessoas andando, lado a outro, numa agitação de dia de feira que era sábado. - Hoje é domingo - ele pensou encantado com a possibilidade de a cidade ser grande e de serem muitos os seus moradores. Da cidade ser assim tanta coisa.

Saiu rumo a nada, a escarafunchar aquela nova cidade, com as pessoas na porta respirando todas o mesmo ar de dever cívico. Mas não era isso que o maravilhava e sim o andar de gentes pelas ruas a perguntar-se, a inquirir-se; e mesmo os considerados loucos que vagueiam por aí e povoam o imaginário das crianças até a morte se alumbravam com o domingo de acontecimento. E ele achando que era tudo tão cinza e sério no dia de eleição.

A cidade caminhava apressada junto com as horas. Antes que se apercebesse e devorasse o último caroço de água da garrafa, à sombra da árvore da praça, lembrou-se das encomendas de casa, porque se se vai a cidade é momento de fazer compras. Sua mãe não lhe recomendou o melhor candidato, mas sim a melhor farinha, aquela caroçuda:

- Porque senão o pirão num fica bom e seu pai não come - ela disse ao pé da porta.

Engoliu algo como almoço, mas sentia mesmo era fome daquela cidade.
As pessoas disfarçadas de candidatos, decorando números, escrevendo números, cheias de adesivos de números e bandeiras com números, um balbucio de música no ar, crianças correndo e brincando com restos de papéis e números, que de certo eram da noite festiva passada.

A tarde foi esquentando enquanto ele caminhava suando a observar atento a cidade grande e pequena, as pessoas dali e de lá. Visitou mais um tanto de lugares que costumava agradar-lhe, como a casa demolida e o alto do morrinho e pôde ver de lá que na cidade rodavam carros tanto quanto pessoas, bicicletas tanto quanto crianças. Seus olhos pareciam nem acreditar que uma cidade podia ser assim tão vasta de probabilidades num dia de eleição.

Então ele pensou:
- É assim que números mudam uma cidade.

Ayla Andrade é assistente social, fotógrafa artesanal e escritora. Nenhum livro publicado, mas muitas palavras ao vento. Publica no blog www.umaescadaparaonada.blogspot.com e no site www.corsario.art.br.

maio

2008-09-21T14:26:00.000-07:00

fez um sol lindo nessa manhã de maio.
limpei as janelas.
(porque ele disse que voltava em maio).
limpei os tapetes com imenso furor, raspei dos móveis os pingos de vela.
(porque ele disse que voltava em maio).
tirei do armário a louça velha, deixa-a polida como o pálido dos meus cabelos.
lavei a sala e escorri a àgua com a mágoa das minhas lágrimas, varri da escada os últimos resquiços de pó.
(porque ele disse que voltava em maio).
maionuncademoroutanto, desde que ele se foi.

Lã

2008-08-11T14:49:00.000-07:00

atropelei três sonhos hoje.
acordei de chinelas e desprendi-me de mim.
enquanto caminhava pela cidade ainda avermelhada e olhava o céu como meu,
lembrei de guardar meu melhor olhar.
hoje cruzei com túneis, prédios grandes, árvores à beira-mar. mas o que eu mais gosto são as pessoas que correm. o tempo passa mais rápido quando elas saltam aos olhos correndo. elas se balançam inteiras e eu penso: - isso é que é pessoa.
o dia continuou infinito por que meu relógio tem ponteiros uns sobre os outros, eles se amontoam e decidem o tempo pra mim. hoje o tempo está para se perder nos cabelos de lã da prima predileta. às três da tarde. às cinco é tempo de considerar aquele convite de sentar-se a calçada, terça a tarde para contar nuvens de carneiro.

é tudo lã por que abraçar tem sido frequente. é macio e quente e preenche.

sem título

2008-08-11T14:20:00.000-07:00

Desfaço as malas com a certeza de ter para sempre o corpo desnudo.

Eu li shakespeare demais

2008-08-04T12:03:00.000-07:00

eu li shakespeare demais. deve ser isso.
porque agora eu escuto por trás das portas ele e ela a cochicharem segredos e alguns risos. na sala, à frente de todos, pequenas sutilezas se encerram em seus movimentos: um toque leve nos ombros, mãos que se esbarram nas taças, sorrisos que saltam aos olhos. e eu penso: - eu li shakespeare demais.
alguns personagens me vem falar e me abro em ouvidos. depois duvido de minha própria sanidade e das vozes em sotaque britânico questionável.
tento remontar, depois que ambos partem, a rotina de imagens que alimentam meu parco repertório de desconfiança. pura bobagem, eu chego a conclusão. tal dúvida nem deveria pairar sobre minha cabeça. os conheço há tanto e tantas e diversas são as nossas relações que eles não ousariam passar por sobre mim, assim, com os corpos em desfruto.
mas logo lembro do dia em que, sob a árvore em flor, e nada mais desconfiável que estar sob a àrvore em flor, os dois em chá aromático desconcertavam-se em gargalhadas e planos vindouros. ou ainda quando na minha ausência se devoravam em guloseimas fartosas; na minha presença, sopas e caldos comedidos a goles de água e um charuto que apaga sempre no meio da conversa como que pedindo companhia pra ir embora.
o fato é que agora procuro em shakespeare o cúmplice para os meus devaneios quando acordo em febres a ver a valsa que os dois constroem em meus sonhos.

A rua tem cheiro de cio

2008-07-25T13:14:00.000-07:00

e já se foi tanto e todos
que a sala ficou vazia de sentido
sobrou um tanto assim de livros
vírgulas dependuradas das páginas
pontos rolando escada abaixo
e eu pensando que é madrugada
e que a rua tem cheiro de cio

tem cheiro de cio por que os cães latem a noite toda.
as cadelas dormem satisfeitas.

logo logo é novo dia
e o sol se põe entre todos
logo logo o calor toma de conta
e invade minha vida e a sua

até que seja noite outra vez
até que se faça de mim linhas inteiras
a mordiscar sua orelha
e dizer ferozmente
que a rua tem cheiro de cio

Siris

2008-07-08T14:51:00.000-07:00

Preste atenção nos siris que caminham à beira-mar, hoje que é sábado.
o azul que é do mar reflete no céu, é por isso que ele assim, me disseram.
- assim, grande? me perguntou ele, enquanto segurava nas mãos um siri fujão.
- não. assim dessa cor. respondi eu, meio aborrecida pelo sol do dia.
era manhã cedo. muito sal e purpurina da noite passada.
- não fez bem, ele disse. você tá de cara ruim.
- tô não. é o sol. eu circulando os pés na areia marrom, molhada e fina.
a maré quase enchendo, naquele vai vem que é tão gostoso, entre frio e quente, entre espuma e água.
os cabelos molhados escorriam brumas e areia. pequenos grãos pendidos nos fios. você nem percebia como era bonito.
hoje com os anos que passaram, como as ondas por sobre os nossos pés, você nem é mais criança e já sabe porque o céu azul e que curupira não existe e muito menos mora na pia da cozinha.
- eles moram lá nas florestas e ficam por lá mesmo. você me disse da última vez. eu ri, vendo que você crescera durante as suas viagens, embora pra mim seja sempre aquele menino vestido de batman no shopping.

colorido e de dia

2008-07-08T14:46:00.001-07:00

Me parece que seus braços
são o abismo pelo qual me enamorei

chego à borda
e de lá me quedo

tenho seu colo no amparo
na sua voz o doce afago
e pra matar a sede o fogo do gargalo

e se quando amanhece a te nada falo
é por que o sol de mim muito sabe
sabe colorido e de dia
sabe através dos vidros
e do calor que é amarelo

e eu que pensei que o mar batia na rocha sem motivo.

Sertão

2008-06-27T09:49:00.001-07:00

A seca decretou:
- não se nasce mais.
Passaram-se meses e gota não veio.
Até onde ia o horizonte tudo era paisagem gasta.

8

2008-06-27T09:33:00.000-07:00

8 da manhã. Parada.
Siqueira/papicu/13 de maio.
Vago. Vaga lembrança de você.
Praia. Areia branca, o sol de rachar, barulho de gente e mar, mas primeiro o terminal. Filas, pessoas e fumaças. Fila. Caça e pesca. Desço do ônibus, tiro as sandálias. Cena clássica. Caminhada na areia. Ondas do mar que lambem os pés. Sede. Coco. Banho de mar. Água quente, útero, lágrima.
Volto pro sol. Aqueço a pele que nem é minha.
Pedindo graças, pegando um bronze.

FAZ DE CONTA

2008-06-27T09:30:00.001-07:00

- ó, faz de conta que a gente não se conhece.
- tá!
- aí eu passo por você, te cumprimento com a cabeça. Assim como se não te conhecesse.
- assim com um sorriso amarelo e sem saber onde botar as mãos?
- é, assim mesmo. Puxa, você faz igualzinho.
- você acha? Mas eu tô só fazendo de conta...
- ainda bem que eu sei, senão ia pensar que era de verdade. Aí eu paro mais lá na frente, me viro, converso alguma coisa com umas pessoas à toa e fico olhando pra você. Fazendo de conta que não te conheço.
- tá.
- aí você se vira na minha direção fingindo uma conversa interessante com umas pessoas à toa e fica olhando pra mim, fazendo de conta que não me conhece.
- tá.
- aí a gente fica, assim, umas 2 horas fazendo de conta que não se conhece.
- mas para que é isso mesmo?
- ora, pra fazer de conta que a gente esqueceu um do outro.
- ah!

bilhete

2008-05-27T11:52:00.001-07:00

eu esperei um bocadinho e ele me veio assim, como um bilhete.
tudo que é inesperado combina comigo.
ele me veio em letras e goles.
me veio pelas mãos do garçon que sorrindo também se deliciava com a cena.
me dá um gole - ele disse - mão no balcão do bar de sempre.
ali mesmo trocamos vários goles.
na segunda, ele me veio como de um pulo na escada do bairro de sempre. sorriso largo que me desabou e me fez pensar que não, que não é hora, que não, não quero.
trocamos vários goles. eu me enganei. eu quero.
na terceira, entre mãos, pés, cabelos, boca, olhos risos e "você me diz muito", a gente se deixou perder. se afundou na rede, jimihendrix, copos d'água, saliva, sobejo e domingo.

que bom receber bilhetes.

quadrado

2008-05-06T08:48:00.000-07:00

foi por sobre o seu ombro
que vi, naquele mesmo lugar,
o sol que se punha.

foi por sobre o seu ombro
que ouvi, naquele mesmo instante,
o adeus que vinha.

foi por sobre o seu ombro
que senti, naquele mesmo beijo,
o amor que nunca se foi.

Paladar

2008-04-29T09:44:00.000-07:00

Eu encontrei com ele como quem tropeça no desconhecido.
Fui caindo aos poucos no desfiladeiro que ele é.
As palavras soltas rolavam por sob meus pés quando ele falava. Eu, aos poucos, vi que debaixo do chapéu, dos óculos escuros e da roupa preta o desconhecido era talhadamente obsceno.
E obsceno era uma palavra que eu nunca pensara em escrever.
e como sentisse que tinha pernas novamente, metida naquele vestido vermelho, ousei arriscar-me no desfiladeiro obsceno e logo o desconhecido abriu-se em riso largo, colo afável, língua sem fel e mãos generosas para que não se caia desfiladeiro abaixo. Pendurado se fica a querer mais. E disso entende o obsceno.
Ele me beija os pés erguidos enquanto empurra o chapéu para trás.
Dizem que naquele lugar jamais viu-se cena tão bela, depois daquele dia.

Agora obsceno é palavra singela por que antes do que é dito sem pudor o precipício se abre em braços fartos e acolhe, como papel à dobradura, esse corpo que se entrega.

the passion fruit

2008-04-29T09:39:00.000-07:00

The passion fruit it´s almost in my mouth
again
i can feel its taste
it cames to my mouth
again
it falls like rain
but it doens´t mean the same
it grows different
and push me to the end of it
i, that used to go only half way,
have walked all of it this time
just to find out
that the passion fruit it´s beside me
almost in my mouth
again

À beira do cais

2008-03-29T15:02:00.001-07:00

À beira do cais esperando um navio que irrompe o mar com ferocidade.

À beira do caos esperando o pulo que irrompe o silêncio com destreza.

Assim à beira de mim como se de mim pulasse. Algo me prende pelo umbigo que me trouxe ao mundo. Algo me avisa que esse é o tesouro de tudo. Viver sem ser notado, à beira de si mesmo.

Só me saem palavras bonitas agora que não as quero. Quero dizer fúria e meu coração pensa mansidão. Quero dor e ele me diz ternura, quero uma arma, uma pistola e ele floresce belo em mim. Digo angústia, medo e desejo e ele me avisa tempo.

carcaça

2008-03-29T14:59:00.002-07:00

Você merece o oscar
De melhor ator coadjuvante
A criatura comeu o criador
E cuspiu fora sua carcaça

Ele é de peixes

2008-03-29T14:58:00.001-07:00

Ele é de peixes

E o mar agora navega entre nós.

Éramos dois

Num mar de horizonte magro

a bater braços e pernas como quem se afoga

até que o dia clareou e zarpamos em direções opostas

vendo o sol nascer alto

desenhando as nuvens

contando as estrelas

desfiando gotas de chuvas passadas

He sells fish

Como quem vende a própria a dor

He sells fish

como quem se cobre de flores

He sells fish

como quem descobre um atalho

He sells fish

Como quem se esconde

He sells fish

Como quem pesca no escuro

He’s selfish

Como se nadasse sozinho

Passado a ferro

2007-11-07T09:09:00.000-08:00

"o passado não reconhece o seu lugar: está sempre presente".

Mário Quintana

Ela tomou o suco do esquecimento e nunca funcionou. Já tentou esquecer que teve mãe e que teve pai, que teve teto e teve mais. Agora tem que esquecer que teve amor.
Ela vai tentando aqui e acolá, um pouquinho a cada dia até que ele, o amor, a lembre de novo.

E ele agora vem em palavras. Mil delas que se multiplicam por hora e por dia e para todos. Ela se guarda de multiplicar palavras assim. Ainda mais por que ele disse nunca entender as palavras dela e sempre achar que ela escrevia pra ele.

Ele tem feito o mesmo.

Indecifrável. Ele tem usado muito essa palavra. Ela também.

Algumas madrugadas juntos e ela não entendeu nada. Pra que tanto choro? pra que tanta dor? pra quê tanto desalento e solidão se o que ele queria ele tem? o coração vazio. Ele disse, enquanto recolhia calça, sapatos, uma caneta roubada que queria o coração vazio. Pra que? ela não teve resposta. nunca.

Mas voltaram para a velha casa juntos e abraçados e rindo e chorando e ela continuou sem entender, mas se rendeu. sempre.

mas agora é passado, ele disse. passado a ferro, ela diz.

Das Linhas

2007-10-31T13:06:00.000-07:00

eu quero ser outra

eu quero ser tantas

e por isso escrevo.

e a cada linha me faço nova

me faço dada.

essas linhas não são pra mim

essas linhas não são pra você

são pra que eu me faça outra

são pra que eu me faça tantas.

e cada uma de nós

se chama dor, desejo e incerteza.

e eu adoro quando as linhas me levam ao inesperado

é mais uma de mim que surge

e vou montando meu pequeno exército de mim mesma

a desbravar o mundo

e nele construir palavras

para que sejamos outras, para que sejamos tantas.

Pedaços de amores mal vividos

2007-10-23T15:01:00.000-07:00

Pedaços de amores mal vividos
cintilam no chão do quarto
A chama acessa e, no bolso, você carrega um poemeto amassado
Mal vivido
Você sempre carrega no bolso pequenos poemas
Como você

Mas eles são de uma pequeneza! Vocês dois.
Ela pensou.

Ele deitou com um sorriso irônico na cama
Como se pertencesse à ela.
Não mais.
Não respondi. Não vale a pena.
A sua alma é pequena. Como o são os seus poemas.

Ainda tem aquele trem.
Se incomode não, pode ir.
Eu cuido das suas bagagens.
Pra onde você vai não se precisa de bagagens.
Não se veste sorrisos, não se verte lágrimas.
Não se sente dor, não se sente o peito.
Pode-se falar só e ser ouvido.
Calma, calma. Eu sei que você não gosta de solidão.
Mas amores mal vividos fazem crescer os ouvidos e
não há nada que se possa fazer.
Mais pedaços de amores mal vividos
e aos pedaços nos fazemos inteiros.

Resposta Afetiva

2007-10-03T05:42:00.000-07:00

Netto,

Hoje mesmo passei pela casa dele, aliás como todos os dias, por que moro há um quarteirão de lá.

Ainda me lembro de meu avô, também a passear comigo depois da janta, me dizer:
- aquele é um grande escritor que vai ali.

Eu, muita pequena, lembro de um senhor magro, cabelos brancos e passos leves. mas na minha imaginação de criança ele em nada parecia um escritor!

o tempo passou e li Moreira Campos tantas vezes depois. E é sempre surpresa saber que aquele senhor que ali andava despreocupadamente, talvez maquinando seus personagens, era o próprio Moreira. E que felicidade me saber andando depois da janta sobre a mesma calçada e sob a mesma lua que ele.

Ano passado (acho que foi ano passado) vi a casa dele aos poucos ser demolida pra virar um singelo estacionamento. Cada dia que passava sumia um pedaço: o muro, as paredes, as colunas, o teto, até abrir-se um buraco no chão.

Não tive dúvidas. Voltei em casa peguei 2 poesias que tinha escrito sobre a minha própria casa e seus fantasmas e enterrei-as lá sob aqueles escombros. Pensei estar colocando ali, depois da casa derrubada, alguma poesia.

Levantei duas ou três pedras, cavei um pequeno buraco e depositei as poesias ali no chão de Moreira. Ainda hoje quando passo por lá, fecho os olhos e penso na casa resistindo, assim como as palavras de Moreira em seus livros e nos meus ouvidos.

mais em: http://mmedrunkenbutterfly.multiply.com

Cada um tem o hyper ballad que merece!

2007-10-02T13:17:00.000-07:00

Outro dia encontrei seu copo. Escondido entre os guardados.
Copo de vidro, roubado e sem nenhum valor. Exceto pelo fato de que era seu. Não hesitei e de pronto tomei o copo em minhas mãos. As duas. Levei ao colo como se o ninasse. De certo me lembrei de você.
Também sem hesitar resolvi jogar fora o copo. Arremessá-lo da janela. Mas antes, antes, resolvi fazer uns pequenos pensamentos.
Quando o copo encontrar o chão e eu puder ouvir o seu fragor, então me convencerei de fato que você não volta mais, que devo esquecê-lo e que seguir em frente é mesmo a única opção.
quase me senti uma personagem de Parker.
De pé na cama e com ambas as mãos segurando firmemente o copo, projetei-me para frente a fim de colocar toda a força possível no arremesso e poder ouvir, sem perder um estilhaço, o fim do copo e o nosso.
Joguei. Não houve resposta. O copo simplesmente não quebrou.
Não sei por que nessa noite eu dormi sorrindo.

achados

2007-09-11T06:25:00.000-07:00

tesouro como esse nunca vi!
tava enterrado? há anos?
puxa, e você não tinha idéia?

my day will come

2007-09-05T06:21:00.000-07:00

My day will come. My day will come.
I wish it could be read all over the world. Every wall. Every season. Trough the fields and in the bottles. I can hear the voices.
The wind it comes from your mouth.
A light in your tongue shows the path.
I’m behind you, following you by the way lighten, shined.
My day is coming.

Luís

2007-09-05T06:20:00.001-07:00

Tremor no meu corpo, Tremor no meu corpo.
Com as minhas próprias mãos
Dando a mim mesma encanto
Ouvindo a minha voz, forte.
Respirando, respirando...
Minhas mãos...
Minhas mãos estão no meu corpo
Tocando-o,

Sentindo-o por dentro
Profundamente, úmido.
Sou eu em minha carne e não o corpo de um estranho
Ninguém mais respirando
Respirando comigo na solidão do escuro
Mas eu estou comigo mesma
Em mim mesma.

LUIS

Shake my body, shaking it with my very own hands, giving myself pleasure, hearing my voice out loud. Breathing, breathing
My hands… my hands are in my body,
Touching it, feeling it inside, deeply, wet…
It’s me in my flesh and no stranger’s body.
Nobody else breathing, breathing with me in the darkness’ solitude.
But I’m with myself in my own self.

As pessoas que pensamos conhecer

2007-09-05T06:17:00.001-07:00

As horas vão todas nos consumir.
Correndo por que não vou mais escrever
Sobre os mortos e as tardes de desesperança.
Isso eu deixo pra quem jaz dentro de si:
Doença nenhuma, velas acesas, pórticos abertos e fulanas
a velarem-lhe o sono amaldiçoado.
Sob o sol o céu escarlate, as carpideiras negras e
escadas que dão volta no meu estômago.
Meus pés tocam o teto do rio de novo.
Tudo em ordem como as meninas já velhas e a flor de espinhos que insiste em nascer no meu peito todos os dias.

o caso do sutiã

2007-09-03T13:29:00.001-07:00

Ao tomar o ônibus ela percebeu que algo lhe faltava.
claro, na correria de chegar ao trabalho esquecera de vestir o sutiã.
sabe o que dizem das moças que saem de casa sem sutiã, né? segundas intenções, isso sim. ela já tinha ouvido isso antes, quando saíra, de fato, de casa sem sutiã e vestida de segundas intenções.
mas não nesse caso. ela estava indo ao trabalho, ainda dormindo e cansada da noite mal dormida e malamada. vestira-se depressa e com desgosto. vestira-se de pensamentos de coragem e sim, você consegue. e foi.
só esquecera do sutiã.
mas sabe que, ao acordar, com o balanceio do ônibus e dos seios ela começou a achar divertido! um balanceio que não era volúpia. ao contrário, a levou até a infância, quando obrigada a usar o tal sutiã se sentia incomodada e mulher. coisa que não era. e quando chegava em casa da escola, suada e esbaforida, e arrancava da pele aquela peça apertada e de poliester (que sempre marcava o corpo inteiro) e sentia o vento vindo da janela batendo naquelas marcas na pele era qualquer coisa entre dor, alívio e prazer.
e era o que sentia naquele momento ali sentada no ônibus e no balanceio. os seios a balançar no toc toc do ônibus. ria-se, divertida da liberdade de sair sem aquela peça. nem pensava no que pensariam os outros.
pra ela era dor, alivio e prazer.

o teto do banheiro

2007-08-23T11:48:00.000-07:00

Escrevendo e transbordando
escrevendo e descafeinando
escrevendo por que do infinito só me restou palavra
escrevendo por que me deliro sozinha
te contei tudo que passsou na última semana
tem contei tudo
você só não estava lá

recompensa

2007-08-23T11:45:00.001-07:00

devia ser segredo.

Comprei presentes para as crianças distantes na tokyo importados.

e Deus me mandou um japinha.

invisible toy

2007-08-17T09:09:00.001-07:00

invento pequenas coisas
durante o dia
pra passar o tempo
desde que você se afogou

invento pequenos truques
durante a noite
pra passar desapercebida
entre as pessoas
desde que você se afogou

invento pequenos trechos de mim
assim descolados do tempo
como se o suspiro fosse o último
desde que você se afogou

invento pequenos trechos de ti
pra depois sobrar mais
assim como se você não tivesse ido
desde que você se afogou

Mas

2007-08-07T09:06:00.000-07:00

a noite muda lá fora.
mas dentro do quarto se podia ouvir
os ônibus passando
os carros buzinando
os nomes conhecidos gritados na rua
o gato miando pelos corredores
os fantasmas conversando
a tv ligada nos últimos acontecimentos
a música espraiada aos quatros cantos
o chuveiro inundando o quarto.

e ela se perguntava, olhando pra aquela tesourinha:
- e agora quem vai cortar minhas unhas?

a hora da estrela pra mim

2007-07-26T13:55:00.000-07:00

visitei a cartomante
no dia da hora da estrela
me espantei de pensar que ao sair dali
me apaixonaria por um gringo
(estamos em tempo de férias)
e poderia morrer atropelada

amarelo

2007-07-25T09:19:00.000-07:00

pensei nunca mais poder olhar o sol novamente.
o dia claro lá fora.
eu por dentro com as janelas fechadas.
pensei nunca mais poder olhar o sol de novo.

mas tem nova aurora no meu dia.
agora ele tem amarelos.
eu até sorri vendo o amarelo do meu último sorriso no espelho.

do amor, de Hilda Hilst

2007-07-23T13:55:00.000-07:00

Essa lua enlutada, esse desassossego

A convulsão de dentro, ilharga

Dentro da solidão, corpo morrendo

Tudo isso te devo.

Do Desejo, de Hilda Hilst

2007-07-23T13:50:00.000-07:00

E por que haverias de querer minha alma

Na tua cama?

Disse palavras líquidas, deleitosas, ásperas

Obscenas, porque era assim que gostávamos.

Mas não menti gozo prazer lascívia

Nem omiti que a alma está além, buscando

Aquele Outro. E te repito: por que haverias

De querer minha alma na tua cama?

Jubila-te da memória de coitos e de acertos.

Ou tenta-me de novo. Obriga-me.

(Do Desejo - 1992)

a gravata

2007-07-22T16:20:00.000-07:00

foi depois de uma sessão solene. a gravata apertava ali, bem onde ele tentava respirar. bem que respirava pelos testículos, mas hoje a gravata apertava mais que o normal.

buscava o ar entre as buzinas automotivas e o dióxido de carbono, em meios aos prédios cinzas e de vidraças azuis cor de moda, os perfumes do dia, os hálitos transcendentes da pessoas.
sufocava.

tinha a sua frente um mundo inteiro rodando, sumindo embaixo dos seus pés. a sensação era até agrádavel, não fosse a gravata apertando, ali na latura do gogó.

foi depois de uma sessão solene.
enforcou-se ali.
com a gravata mesmo.

entre

2007-07-21T20:47:00.000-07:00

Entre fugas e conversas/
Entre trovas e absurdos/
Descubro entre nós/
Ponto, vírgula e reticências/

Principalmente reticências

Entre

2007-07-21T20:15:00.000-07:00

Entre um drama e outro
Eu exponho meus seios/

Entre horas de desalinho
Exponho meu escárnio/

Entre uma noite e outra
Eu exponho meus tesouros/

Entre um janeiro e outro

Entre fugas e conversas/
Entre trovas e absurdos/
Descubro entre nós/
Ponto, vírgula e reticências/

Principalmente reticências

vazio

2007-07-17T13:57:00.001-07:00

chegar em casa

encontrar o vazio

sem estar preparada para ele

QUARTO DE MENINA

2007-07-14T15:32:00.000-07:00

Quando me desprendi da pleura

Quando a luz me veio.

Imersa em tanto trabalho:

A mão pra fora.

A vida pra fora.

Já todos os poros pra fora:

Diz cinco dedos

De qualquer cor

Verdejurema, azulcaixãodeanjo, pretoviúva, brancolírio, amarelogum:

Só pra não ficar rosa quando eu nascer.

HISTÓRIA DA MINHA VIDA

2007-07-14T15:24:00.000-07:00

E como se diz adeus

Quando lá dentro se indaga:

- e agora, em quem cravo a faca?

uma puta tentação, a sexta-feira 13.

2007-07-13T14:53:00.000-07:00

era sexta-feira 13 e ela tinha uma tpm pra cuidar. ponto.

era sexta-feira 13 e ela sentia a cidade inteira inchando com ela.

antes a cidade e ela explodissem.

na noite passada confecionava ao amigo, também de tpm, que seria caso de morte, se
ela não tivesse que acordar viva e se colocar inteira diante da sexta-feira13.

viver por inteiro esse dia, que era como um gato preto passando, intermitentemente, do seu lado
a lhe roçar as pernas e a querer carinhos, se insinuando como se quisesse levá-la para a
alcova e lá fazê-la melhor.

uma puta tentação, a sexta-feira 13.

mas ela inchava como uma porca prenhe a espera que algo acontecesse e a tirasse
daquela sensação de estar adormecida, sempre a esperar que algo acontecesse e a tirasse
daquela sensação de estar adormecida.

mas assim como veio, a sexta-feira se foi.
ela adormeceu, quer dizer, ela se fechou em si como uma lagarta ameaçada.

mas ela desincha e a cidade também e próximo mês tem mais.

.....

Depois do cheiro, o gosto.

2007-07-11T06:48:00.000-07:00

ELE pensou que caminhando sozinho, com uma sombra a seguí-lo, seria mais fácil.
era incômodo certo, ele sabia. mas não estaria só.
aquela sensação de estar sendo vigiado era-lhe muito própria.
sempre gostou de ser olhado. mesmo sabendo não ser secreto.

fingia quase sempre estar só, mas o pensamento voava tanto e pra tantos lugares
e pessoas que nunca, de fato, estava só. ele sabia disso também.
de vez em quando lhe vinha à boca seca algum gosto conhecido, embora estranho.
gosto de outros tempos, até já desfeitos. mas vinha. o que fazer com esse gosto, se é só gosto? não sabia. outros gostos concorriam com esse, gosto mais atual, que nem é só gosto.

então ele esquecia e desviava o pensamento para outra coisa mais simples: um trecho de filme assistido descompromissadamente, a letra de uma música da FM, a última notícia do dia. tudo muito simples.

embora o gosto continuasse lá.

conversa impertinente três

2007-07-09T14:20:00.000-07:00

por que sei quando você mente.

conversa impertinente dois

2007-07-09T14:07:00.000-07:00

mas você sabe que eu acredito no que você me diz. só às vezes quando você pronuncia o nome daquela sua antiga garota ou aquele lugar que vocês se conheceram há cinco anos atrás é que a sua vozinha muda um pouco, fica assim frágil, carente, um pouco saudosa, talvez. mas se você me diz que não tem mais nada com ela e que ela não o procura mais, então eu acredito.

conversa impertinente

2007-07-09T13:56:00.000-07:00

por que eu conheço quando você mente. você baixa os olhos e procura no chão a resposta que não pode me dar e não pode me dar por que você sabe que eu fico histérica e você não quer o seu benzinho histérica né, amor? por que você sabe como eu fico. o corpo treme, as mãos esfriam e fico soando e, benzinho, não há dignidade em se suar como um cavalo.

tule preto

2007-06-22T13:16:00.000-07:00

tule preto saiu pra passear ontem.

até agora não voltou.

saiu pra passear ontem. pode?

des-a-com-pa-nha-do.

eu disse:

- leve o casaco de tafetá, mas ele me respondeu:

- tá ultrapassado, já era.

- então vai com uma echarpe, um cachecol...
- não, chamam muito atenção e atenção eu quero é pra mim!

guardei meus pensamentos e descrevi cenas amíude na cabeça. o tule no palco extravazando as dores e as sentinelas de noites mal dormidas. o tule rodando pela madrugada a bailar com os ventos nas pernas e a garganta a soltar agudos e ainda a mãozinha a tilintar no peito.

ai, o tule.

e quando ele voltar? e quando ele voltar? o que dizer ao tule preto?

- você saiu e me deixou com o tafetá ultrapassado e o cachecol e a echarpe chamativas, sem você e seu tipo: tule que preenche até a minha xícara de chá.

eu não vou dizer nada.
sentada na bérgere estou e sentada mofando ficarei. até o tule preto chegar e me trazer de volta a sanidade. mas que sanidade? ha...

bem, tule preto, cá estou. a seu serviço e esperando botar as mãos e a boca na sua existência.

Desnorte

2007-06-22T13:00:00.000-07:00

Eu escrevo pra mim mesma a somar rimas.

Uma por cima das outras, como os eus por cima de mim.

Como as borboletas úmidas que pousei em seus lábios.

Como bênçãos a beira-mar.

Perdoei-me se pisei nos seus pés enquanto dançávamos, mas meus ombros pesam tanto que só bailo em baixo dágua.

Construções subaquáticas abalam os meus terremotos:

Em tempos imemoriais eu me barbeava com dentes de marfim e não sabia pra que serviam os pêlos.

Eles estavam lá e eu insistia em os tirar.

Até que um dia, em que se morre, deixei os pêlos crescerem e eu cresci junto. e neles me agarrava, a puxar a mim mesma,

a somar dores, uma por cima das outras, como ecos por sobre mim.

Abismos saídos dos olhos e do largo silêncio entre nós (fósseis que em outra noite estavam vivos e nos devoraram, mas que gosto tínhamos? Não sobrou acre, azedo ou doce na língua? Não sobrou úmido ou molhado? Então não trazíamos gosto).

Mas sobramos restos de nós e da noite que é sempre a mesma a passear por nossos copos cheios e corações vazios.

Eu falo por entrelinhas por que quando grito pareço sussurrar.

Quando levanto pareço cair.

quando morro pareço voar e quando vôo pareço teimar que os dias nublados são mais belos.

O resto do tempo ajo por mim a somar erros um por cima dos outros, como sua pele por sobre a minha e esse poema que não tem fim

somando sílabas como vagões de trem a me cruzar.

Cheiro

2007-06-22T12:42:00.000-07:00

Aprendi a gostar do seu cheiro, como aprendi a gostar de você.

Entre noites de extrema beleza, entre seus braços e entre tragos que na garganta se engancham às palavras, descobri que você cheira a.

Você cheira a algo que até agora me parece ilusão. Tem cheiro de algo que não se toca há muito tempo e ainda assim nunca tiraram as mãos de cima. Cheiro de outros. Acumularam-se.

Tem cheiro de outras vidas, que parece termos vivido juntos, e ainda assim, quando pisco os olhos é tudo começo.

Tem um cheiro que sai da sua voz. Ainda mais desconhecido por mim. Tem cheiro de algo que se brada ao vento e, ainda assim, permanece guardado. Tem cheiro de cio de brisa e furacões e tornados, mas nunca chove mais de meia hora.

Você nunca teve cheiro de depois da chuva. Cheiro de molhado e novo. Cheiro de terra e barro e verde. Seu cheiro é cinza. Seu cheiro é cinza, eu me repetia. Seu cheiro é cinza e eu queria ver amarelo. Eu queria ver através. E via amarelo.

E enquanto você brilhava cinza, me foi tirado as cores e o desalinho. Ando reta, desde então. Medo de tropeços, já que as cores não me amparam mais. E se eu tropeçar lilás ou cair azul, suas mãos cinza estarão lá? Ao menos suas mãos cinza? Ao menos um pouco de cor cinza?

Seu cheiro não tem doce, nem azedo, seu cheiro não tem língua. Nem sei como o senti, assim de tão perto e como posso dele lembrar.

Seu cheiro entrou-me epiderme a dentro. Passeia pelos poros com um balé que reconheço quando eu cheiro forte e indolor.

E eu não tenho cheiro. E eu não tenho cor. E meu cheiro talvez branco seja.

CISCO

2007-06-06T14:33:00.000-07:00

Caiu um cisco no meu olho

Melhor, caiu um Francisco no meu olho.

Francisco era decidido e decididamente caiu na

Minha retina.

E se arranhava de lá pra cá. Cá pra lá.

E de vermelho sangue me ocupou os

Espaços, as glândulas lacrimais e as mãos:

Que buscavam soprar o Francisco ocular pra fora.

Mas Francisco minuto a minuto decididamente foi ficando

E se acomodando como um tumor benigno; como se de casa fosse.

Meu olho se acostumou ao cisco, como passei a chamá-lo,

Nesse então que já conta tantas lágrimas.

De olhos entreabertos vejo a cidade e no

Canto dela: cisco.

De olhos embaçados vejo o mundo e no

Canto dele: pisco.

Até que um dia cisco pulou fora.

Da minha retina amputada;

Pulou fora.

Dependurado que ficou nos cílios.

E de lá para as sendas que o vento rompe:

Por entre olhares mais descuidados ou para

Olhos de quem não quer ver

a beleza que Francisco tem.

COMO ERA DOCE A NOSSA VIDA OU NU PASSADO

2007-06-06T09:31:00.000-07:00

acabou a humilhação

por meia dúzia de beijos, não dou mais nem um abraço.

beijos que eram fartos, como eram fartos os meus seios.

farta a nossa luxúria, irrompia noite à dentro e cismava....

O INEVITÁVEL II

2007-06-06T09:28:00.000-07:00

Invisível inevitável

que chega e vai depois do esgotamento

que chega e que vai depois do afogamento

o inevitável invisível

que ninguém vê

que ninguém crê

mas está lá e é

inevitável.

MOSAICO

2007-06-06T09:25:00.000-07:00

É feito mosaico.

efeito mosaico.

os homens são todos

prosaicos

arquétipos

protótipos

tipos.

cheiro de cio que atrai

e estimula.

produção de hormônio.

cheiro de cio:

vacilante,

odor,

carnal.

É disso que é feito o amor.

MOSCAS

2007-06-02T13:18:00.000-07:00

Há moscas em todo lugar e elas sempre escolhem o que julgam melhor.

Rodeiam o esterco com estranho prazer mórbido de pertença, de sentimento e querem sempre deixar lembranças e memórias de si mesmas, não se sabe para quem e para que posterioridade. Elas usam blogs, fotologs, mil poses (têm sempre penduradas, agora que são modernas câmeras fotográficas de última geração para capturar momentos de última grandeza) e distrações diversas para parecerem mais vivas e antenadas. Principalmente com lixo vindo de fora da cidade.

Elas só duram 24 horas. Seis dessas são gastas em shows de rock assediando bandas de outros monturos por aí a fora e seus álbuns a vender como água no canto escuro dos bares. O canto escuro é o que há em termos de modernidade para as moscas. Tem tanto zumbidos nos cantos escuros que quase se fica surdo.

Mas voltando as moscas... elas rodeiam a noite toda e não trazem boas noticias e nem desagravos (sempre achei belíssima essa palavra) e moscas consomem muito tempo e energia. De si e dos outros. Principalmente as que rodeiam sem destino.

E às vezes em cima do esterco alheio.

Diálogo surpresa

2007-06-02T13:09:00.000-07:00

Um homem disse para o outro:

- chamei sua mulher pra jantar hoje.

- é? e o que ela disse?

- que eu convidasse você. Assim ela podia se divertir sozinha, em casa.

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Hoje tirem a lua de mim

2007-05-29T09:14:00.000-07:00

Hoje tirem a lua de mim

Que faz tempo já anoiteci

E não preciso, agora, de que me iluminem o caminho

Já o tenho feito desde sempre

Ademais, a lua me deixa triste

Quando nasce cheia e sozinha

Há estrelas salpicadas ao redor da lua, mas não a fazem companhia

Nem a ela nem a mim

Pra que servem então?

Pra fazer bonito o céu, dizem os poetas

Mas a beleza do céu, eu lhes digo, está na escuridão azul aqui dentro de mim.

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E hj tem lua cheia?